Gloria Fuertes, poesía eres tú

Foto: Dani Bordas

En 1917 nacía en Lavapiés,

tócate las manos y (errr…) los pies.



Pasó su infancia jugando,

a veces iba corriendo y otras andando. Continuar leyendo "Gloria Fuertes, poesía eres tú"

Hoy solo quiero silencio

Conduzco
con vestido medio ceñido y
ventanas bajadas.
El aire penetra y
el otoño llega a mi piel.
Me estremezco.
La falda se sube y
todo queda al descubierto.
La brisa manosea
mis muslos dorados del sol.
Manos al volante
el viento humedece.
Miro el asiento y
contemplo el chisporroteo.
La tela palpita.
El algodón se hincha
pero ahí estoy sin nadie.
Yo y el coche
mientras me toca el aire.

Cuando pueden las ganas

Cuando pueden las ganas al criterio,

el recuerdo que mece y embelesa,

y ese tiempo fugado que regresa

tan claro, tan ayer y tan en serio,



el presente, borracho de memoria,

nos ata las manos a la espalda,

nos cobra lo bailado y la guirnalda,

y calla la mitad de cada historia.



De terco blanco y negro y, sin embargo,

eterno el arcoíris que me asalta,

colores de una infancia que me falta



ahora que vivir es tan amargo.

Prometí revivir con entereza

y otra vez me humilla la tristeza.